Y de la nada surje ,
música insomne, dudosa,
se esconde en el iris y vuelve a la penumbra.
¿Por qué me escondo si es tan graciosa?
Miedo al descubrir ser vista.
[Una Zauberin no debe ser vista.]
Miedo de sentir la presencia fatal,
hallar sin alas y sin vuelo un insecto.
¿Podrá ser capaz de reubicar los sentimientos?
Flores de papel con aroma a orgasmo.
Sin sentido ha vuelto a ubicar su ropaje,
ropaje acabado, embolsado y arrugado.
Música llega,
firma la novela
busca el encuentro
no pierdas tiempo.
Música forma,
anocheceres sin luna
que mi cuerpo flota
sin golpes, penumbra.
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